Empirique est un drôle d’adjectif. En consultant le Dictionnaire historique de la langue française (Le Robert), on y apprend que le mot qualifiait à l’origine, soit vers le XIVe siècle, la pratique médicale. On parlait à l’époque de « médecins empiriques », du grec empeirikoi signifiant « qui se dirige d’après l’expérience ». Au XVIIe siècle, le mot vire sa cuti et devient péjoratif du fait que la pratique des toubibs médiévaux « se réduisait le plus souvent à une expérience personnelle informulable ». Que doit-on comprendre ? Que les carabins d’alors usaient de potions et techniques qu’ils étaient incapables de rationaliser et donc de théoriser et transmettre ? Nous ne devons pas être loin du vrai puisque le sens aujourd’hui courant de l’adjectif sert à qualifier « ce qui reste au niveau de l’expérience commune et n’a rien de rationnel ». Quelque chose bute cependant : pourquoi une expérience dite commune ne serait pas rationnelle ? Où est l’obstacle ? Une des nombreuses définitions fournies par Le Larousse nous aide à y voir plus clair : « qui s’attache exclusivement à l’observation et au classement des données sans l’intervention d’un système ou d’une théorie a priori. » En clair, l’empirique fait le pari d’une démarche singulière et boude, par défi ou ignorance, les lois générales.

Pourquoi ce préambule farci d’arguties étymologiques ? Tout simplement parce que le dernier bouquin de Nedjib Sidi Moussa recèle sa part de démarche empirique. Alors que l’auteur de l’ouvrage Le Remplaçant : journal d’un prof (précaire) de banlieue sait le monde dans lequel il vit, l’expérience d’enseignant précaire qu’il nous livre est un vécu au ras des affects. Nedjib Sidi Moussa est un type à l’armure poreuse. Il a beau tenir la distance entre lui, le prof, et eux, les élèves, ses terminaisons nerveuses entrent vite en surchauffe à la moindre émotion heureuse ou malheureuse. Aussi quand la quatre de couv’ parle de rire et de larmes, de compassion et de révolte, cela n’a rien d’un plan com’ destiné à séduire le chaland gauchisant. Que quelque gamine de sa classe le traite de BG aux beaux yeux et v’là notre prof déclassé tout chamboulé dans son tréfonds. Souvent, il attend d’être seul pour exploser tranquillement de rire suite à la vanne pourrie d’un élève. Et quand des étudiants le remercient pour la qualité de son enseignement, l’« algéro-déprimé », comme il se définit, en chiale des « larmes de raki » dans son salon (...)

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